El cohete sobre el ojo

2007-05-09T15:35:00.000-07:00

Este blog se hartó de sí mismo: tenía cierta tendencia autodestructiva y le hemos permitido poner su cabeza de luna chorreante dentro de un horno repleto de gas.

Sí, se va en serio.
Le gusta ver cine, y sigue viendo cine mientras se despide, y discute de cine.
Discutir de cine: eso es lo que quería El cohete.
Pero no lo logró: era demasiado antiintelectual. Quería ver Hollywood con los lentes negros de Godard. No el Hollywood negro, sino el más festivo y frívolo.
Pero la ambición de tremenda empresa no empieza en un día y termina en el otro (digamos, de Puig a Perlongher...), sino que tiene que tener un poco de firmeza, la frente bien arriba...
Y El cohete no lo tuvo. No tuvo discusión, ni actitud suficientemente orgullosa de su superficialidad como para seguir adelante.
Será irónico, che, pero parece una película previsible.
Adieu.

2007-03-29T11:49:00.000-07:00

Amo ya esta tradición, todos odiamos al Bafici.

2007-02-05T12:49:00.000-08:00

Es cierto, Marie Antoinette no es la mejor película de Soffia Coppola. Qué más da. Es una película punk, completamente irrespetuosa con la historia, maliciosa, entretenida... Esto de poner a la reina en una actitud naturalista, leyendo a Rousseau; o recordarles a los estadounidenses que fue el rey decapitado quien los financió en la independencia... Detalles que merecen mucho más que una crítica de cine. Es una actitud frente a la tontería historiográfica o al realismo.
Marie Antoinette es Las Vírgenes Suicidas barroca: la adolescencia hambrienta de vitalidad, sin equilibrio, cuyo final no puede sino ser trágico -esta vez elidido por la despedida frente a Versailles.
Ni hablar de la Dunst, está perfecta bajo la dirección de la Coppola y cada día más hermosa. ¡Y qué suerte tener a Marianne Faithfull de madre!
Las reseñas del filme han dicho que tiene buena banda de sonido. Nada más cierto: es inolvidable la escena de la fiesta de disfraces con Hong Kong Garden.
Obvio: cuando llegué a mi casa me hice un seleccionado de Siouxsie a todo volumen.

2007-01-25T10:30:00.000-08:00

Fui de nuevo al Planetario, tocaba Bochatón y me emocioné con Amo el jardín (que después de todo no es nada del otro mundo, excepto que era de los Gorriones).

Voy por la treintena.

Odio todo esto.

2007-01-21T12:21:00.000-08:00

Nick le toma la mano a Hellen, mientras ella canta en un traje blanco de hombre.

- Hola Hellen.
- Pero si es el bueno de Nick. Esperaba que aparecieras algún día.
- Si es un sueño, Hellen, espero no despertar nunca. Déjame ir tras bambalinas, ¿quieres?
- Si no me equivoco ya has estado tras bambalinas.

Nick entra al camarín. El vidrio esta garabareado con una frase.

DOWN TO THE GEHENNA
OR UP TO THE THRONE
TRAVELS FASTER
WHO TRAVELS ALONE

- Nick, ¿lograste olvidarme?
- ¿Olvidarte? Diría que no. Pensé en tí cada día desde la última vez que te vi. ¿Cuánto pasó? Más de un año ¿Cómo has estado? ¿Por qué viniste a París?... Tengo un millón de preguntas para hacerte.
- Mejor no, Nick, prefiero no hablar del pasado.
- Hablemos del presente entonces. ¿Eres feliz? ¿Estás enamorada de alguien?
- No estoy enamorada de nadie y soy feliz. Es gracioso, ¿verdad?
- Para mí es trágico. Ojalá me necesitaras para ser feliz. Creo que nunca signifiqué mucho para tí.
- Quizá sí. De todas formas nada significa para mí ahora. Es mejor así... sin cadenas, sin que nada me preocupe.
- Mientes. ¿Dónde está tu hijo?
- Supongo que en su casa con su padre.
- Te conozco bien, esto es una farsa.
- ¿Y qué importa?
- Mañana voy a Estados Unidos. Ven conmigo y rompe la capa de hielo que cubre tu corazón.

Aparece un arreglador que le avisa a la dama que tiene que volver a escena.

- Lo ves, Nick, no podría irme aunque quisiera. Visítame antes de irte.
- No creo que lo haga. Adiós Hellen.
- Como quieras. Saluda a Nueva York de mi parte.

La Venus Rubia, Josep Von Sternberg, 1932.

2007-01-16T13:04:00.000-08:00

Verano porteño, húmedo y transpiroso.
Hay espectáculos. Uno en el planetario: un viernes con cierto grupillo malba demodé. Y no podía ser de otra manera, en el escenario estaba Hilda Lizarazu. Sí, ella, la misma de Man Ray y Operación Triunfo.

Con todo, había clima de fiesta achaparrada por la temperatura y el aire caliente, fiesta melancólica con olor a chala.

La chica no canta mal, es técnicamente precisa, pero eso a quién le importa más que a los jurados de los concursos de canto y baile televisivo.
Nadie hacía pogo, y no había por qué hacerlo, es cierto. Será cuestión de madurez, pero a esto le faltaba algo. Quizá me había equivocado de escenario.

Hubo un gran momento. La Lizarazu miró para arriba (para el lado del aeropuerto) y dijo "Che, qué raro es eso". Sí, había algo extraño, un objeto que despedía luces a 200 metros de altura. Cualquiera hubiera dicho que estábamos frente a un encuentro cercano, blah, blah. Pero a quién le importaba con tanto calor... (si alguien sabe qué era eso que me lo explique, al otro día me levanté con la intriga)

El recital siguió. Lizarazu hizo el cover de Heart of Glass de Blondie. Eso se perdona, después de todo Debbie Harry hacía música pagana.

¡Pero cerrar con Whole lotta love de Zeppelin! No señorita, no se lo perdono.

La hablidad técnica no la habilita a cantar cualquier cosa. A sacrilegio sonó, a eso.

2007-01-11T12:27:00.000-08:00

La vida secreta de las palabras de Coixet tiene el mismo problema que Mi vida sin mí: busca demasiado sentido a todo. Personajes tan interesantes no necesitan justificarse tanto. Por momentos parece una parodia de El paciente inglés. Da gusto, igual, ver un rato a Tim Robbins.
A las palabras hay que dejarlas un poco en paz también.

2007-01-11T11:45:00.000-08:00

Las conclusiones de fin año son tan pretenciosas y arbitrarias... como la misma que está posteada aquí abajo. No menos que las figuritas repetidas que posan en Gente. Ya son culto, y este blog ha dado su bendición de abierta frivolidad.

La frivolidad se perdona. La estupidez, no.

En el diario Uno de Mendoza, la edición de fin de año presentó, símil Gente, a los mendocinos del año. Aparte de aquellos que aparecen todos los diciembres como un aburrido tiovivo, había una que otra joya.

La primera tilinguería era la presencia de Gustavo Santaolalla. ¿Santaolalla? Santaolalla no nació ni ha vivido jamás en Mendoza. Pero recientemente ha comprado una finca en la provincia con los miles que le aportaron sus trabajos en Hollywood. Eso te hace mendocino del año.

Ya se sabe, si has ganado un Óscar, todos quieren que vivas cerca de tu casa.

Segundo gaffe: el tal Mike Amigorena, el actorcillo que hizo fama en las comedias de Suar (este año en la novela de la Oreiro), que en el diario figuraba como estrella en Casados con Hijos. Quizá Telefé lo contrate, bah.

La gema: entre la reina de la vendimia, deportistas, políticos (el mismo gobernador Cobos) y el mundillo local, posaba para la foto la chica con problemas mentales que fue violada y abortó (sí, como la de La Plata) junto con su madre.

Yo qué sé... una cosa es la frivolidad más lineal, pero esta mezcla bizarra de estrellitas con algo tan tremendo (y eso que este blog es pro abortista también) da cosita.

Barcelona se derretiría de envidia, señores.

2006-12-11T06:43:00.000-08:00

Ah, diciembre... mes melancólico si los hay. Será el interés de encontrar sentido a lo que ha pasado en el año, será el clima odioso de las fiestas -de las que siempre quiero huir y nunca puedo-. Mes de recuentos caprichosos sí, pero por ese mismo motivo ineludible como la comida excesiva de las noches festivas y el calor absurdo que las acompaña. Recuentos arbitrarios los de fin de año –un poco miopes también- pero es un gusto que uno se puede dar una vez por año (imagínense esta lista no encerrados en un departamento con treinta y tantos grados sino tirados sobre un inflable azul, sobre una piscina cristalina, clippers negros, un cómodo chupetín en la boca, dulces postimágenes naranjas...)
Pienso sinceramente que el mejor cine lo sigue produciendo Estados Unidos. El entre comillas independiente y el que es independiente en serio. Creo que cintas como Historias de familia, Transamerica o Capote son muestras críticas y brillantes de lo que puede producir ese país –claro que por otra parte está la larga lista de basura, pero ese argumento a nadie le debería interesar. Por otra parte, el cine independiente del norte –de veras- que este año llegó a las pantallas argentinas (sí, ya sé que habían pasado por mil festivales indies hace tiempo) muestra una inteligencia corrosiva que pasa la gamuza sobre cualquier afectación europea, ejemplos de ello son Tarnation (he tratado sin éxito de conseguir el maravilloso soundtrack) y Capturando a los Friedman. El cine europeo, mientras tanto, sigue retorciéndose sin saber por dónde seguir, esto sin referir las malogradas coproducciones con Hollywood, como los tomatazos maduros V de Vendetta y El Código Da Vinci. Por su parte, el segundo cruce del mayor director europeo con Estados Unidos –Von Trier y su Manderlay- se tradujo en una buena película, pero menor a la par de la visionaria Dogville –la ausencia evidente de Kidman resta-.
Con el cine argentino hago párrafo aparte. Lo que pasó este año por las salas es significativo: una generación triunfó sobre la anterior, pero su éxito dentro de la producción local está en los acotados circuitos cinéfilos y no en la convocatoria de público. El cine nacional no lleva gente a las salas, y para colmo, el único que lo lograba - Fabián Bielinsky- murió. Los grandes directores argentinos, Caetano y Trapero, presentaron dos películas que, sin ser brillantes, pasaron rápidamente por las salas comerciales y también por las protectoras del INCAA. Con todo ha habido algunas buenas películas: El Custodio, Cara de Queso y la muy vanguardista Hamaca Paraguaya (soy injusto: no es argentina), y los intentos de Las Manos, Solos (¿el frustrado Brokeback argentino?) y Derecho de Familia (todavía no sé qué le han visto a Burman).

Fucking diciembre, ¿hablará este blog en enero?

Qué mal te veo Méliès.

2006-11-13T09:52:00.000-08:00

Cara de Queso muestra que se siempre se puede hacer buen cine sin retorcimientos, y sobre todo sin dejar de ser divertido, fresco y crítico, incluso con tanto actor consagrado.

2006-11-02T10:00:00.000-08:00

"Yo siento que hago cine y que muy poca gente lo hace. La cartelera está inundada de películas que no modifican nada. Ya pasó lo que llamaban Nuevo Cine Argentino. Ya había pasado hace cincuenta años en otra parte del mundo. A Hollywood no podés pedirle nada. Pero hay gente que, con más independencia, no hace ni cine comercial ni poético. Es lo peor."

Esto es lo que dice Luis Ortega respecto de su obra. Está bien, pongámosle una ficha, veamos a ver la supuesta innovación.

Pero Monobloc no es original, no es poética, y por lo pretenciosa, tampoco es bizarra -sí, incluso con las canciones de Palito y de Evangelina Salazar y la Borges vestidas de Minnie, aun con los actos de prostitución invisible de Fal-: es sencillamente pesada y tediosa.

Por ahí Ortega comentó que había llamado a Silvia Suller para hacer el papel de su madre. Cuánto hubiese levantado esta película.

No hay nada peor que la conciencia de ser novedoso.

2006-11-02T09:24:00.000-08:00

Esas tetas tendrán que ir al Museo de Bellas Artes (y no al Hard Rock donde cuelgan basura que no le interesa a nadie)

2006-10-30T14:34:00.000-08:00

Nacido y criado muestra lo buen director de actores que es Trapero (en ésta y en el resto de sus películas), pero también da cuenta lo poco tiene para decir. Situaciones previsibles en formato de imágenes ricas, precisas; actuaciones impecables; disfrutables escenas de tiempos muertos; habilidad técnica. No es una película mala, sería un orgullo para cualquiera que recién empieza. Pero después de El bonaerense y Familia rodante esperaba algo. Me parece una película mediana para Trapero, aun cuando tenga a la crítica a sus pies. A propósito, Bernardes en Página escribe: "rupturismo traperiano", qué afectación empalagosa...

2006-10-25T12:02:00.000-07:00

Si hay algo que no haría es defender a un autor sólo por su nombre. El caso de Los Suicidas de Juan Villegas –más abajo escribí algo al respecto- resulta más o menos un desafío respecto de la novela. Las cualidades del libro de Di Benedetto no tienen por qué ser la regla con que se mida al film (los textos de este escritor saben defenderse solos). Es una película. Dejemos a un lado la idea academicosa de adaptación, finjamos que no sabemos de qué se trata – yo imaginaba al protagonista un good bad boy de moral dudosa, un franchute joven como el Belmondo de Sin Aliento.

Todos estos prolegómenos para decir que la película es, como muy poco, limitada. Será porque la liviandad de filmación del nuevo cine argentino no se lleva con contenidos truculentos. O porque una técnica convencional no va con la desarticulación psicológica de la que trata de dar cuenta. O porque Hendler no puede darle vida al personaje que plantea – y aparece con un look noir fallido: lo hace candidato para cualquier historia de licántropos sin ningún casting ni maquillaje-.

Uno puede hacer lo que quiera con una novela, dar vuelta la historia, trasladarla a otras condiciones de tiempo y espacio, de clima y tono, darle vueltas sin ningún respeto (nadie merece tanto). Quedarse a medio camino sin mostrar la oscuridad que sugieren los personajes –sí, sexo y muerte, ambos elididos con desacierto- deja el sabor de poco, incluso sin saber quién es Di Benedetto.

A propósito de Gloria Swanson

2006-10-24T14:03:00.000-07:00

"Por la fatal propensión de autores y actores a estilizarse en sus virtudes o tics más celebrados, Gloria Swanson había desterrado de su juego fisionómico cuanto no fuera expresión de vampiro enigmático. Sus ojos son ciertamente de enigma; pero no tenemos por qué perder el sueño atormentándonos en averiguar qué hay detrás de la mirada verde y fría de Mme. Swanson. Antes bien, nos interesa que dé a cada mujercita por ella interpretada el real valor de enigma, o transparencia, o candor, u odio o tonta alegría que el personaje posee."

Horacio Quiroga, Atlántida, agosto de 1922.

2006-10-16T16:00:00.000-07:00

"- Un momento, su cara me parece conocida
- Váyase o llamaré a mi sirviente.
- Usted es Norma Desmond. Usted solía estar en películas mudas. Usted solía ser grande.
- Yo soy grande. Es el cine el que se ha hecho pequeño."

Sunset Boulevard, Billy Wilder, 1950

2006-10-11T15:32:00.000-07:00

Ayer pensé en poner una foto de Di Benedetto, con algún texto breve, que recordase los veinte años de la muerte. Yo qué sé por qué, porque lo había leído e investigado, quizá, y sentía cierta obligación a poner algo, además de mi mendocinidad. Ví que en los diarios -en los de Mendoza y en los de Buenos Aires- se le hacían homenajes, más la edición de los cuentos, más la película de Villegas. Que se suma a tanta reedición en Adriana Hidalgo y a tanto prestigio ganado desde su muerte.

Como todo eso me olía a tumba, a reclamo y gloria llorona, y por cierta posturilla de antiintelectualismo de este blog, decidí quedarme con ninguno de esos bronces.

No, porque el homenaje, éste y tantos otros, huele a una mirada tan correcta que empalaga. Y ningún artista merece ser mirado con esa perspectiva. No: ni recorridos por su compleja obra, ni recuerdos, ni defensa -como aquellos risibles que lo defendían de la cárcel del proceso porque el escritor no tenía afinidad con la izquierda sino con un radical individualismo liberalesco.

No vi Los suicidas todavía, leí la crítica reprobatoria de La Nación. No sé por qué me dio cierto placer en leer esa reseña, no porque sea o no buena la película (ya he dado suficientes señales de mi desconfianza hacia la crítica), sino porque hace de Di Benedetto un autor polémico, y por ello interesante.

2006-10-03T10:49:00.000-07:00

"¿Quién iba a atreverse a ignorar que Charlie Chaplin es uno de los dioses más seguros de la mitología de nuestro tiempo, un colega de las inmóviles pesadillas de De Chirico, de las fervientes ametralladoras de Scarface Al, del universo finito aunque ilimitado de las espaldas cenitales de Greta Garbo?"

J. L. Borges, maestro del rodeo elegante.

2006-10-02T10:17:00.000-07:00

Películas como Transamerica muestran que no hay nada mejor que el cine "independiente" -muy entre comillas- de los Estados Unidos, que viene dejando más bien caducos a los supuestos del cine europeo. Crítica e inteligente, rogás a cada minuto que no termine. Ah, y la Huffman, qué jodidamente buena actriz!

2006-09-28T11:26:00.000-07:00

No entiendo por qué la crítica se ha ensañado tanto con Manderlay. Es cierto, es menor que las anteriores, sobre todo a Dogville (2003). Pero la película tiene mucho más de lo que se puede pedir a un director: es incorrecta, provocativa, cruel y manipuladora. Marca registrada de Von Trier. Nada nuevo, sí, pero no es poco (no es conformismo... hay que disfrutar de la pantalla, che). La tal Bryce Dallas Howard es mucho menos que sus maltratadas predecesoras, pero después del bodrio de La dama en el agua, brilla con la inocencia -un poco más prevenida esta vez- de la nueva Grace.

Párrafo aparte merece el detalle final de Young Americans, con el que Bowie se sacó el traje de alucinado glam, y se calzó el pan dulce, dispuesto a conquistar a Estados Unidos. El uso que hace Von Trier de la canción es un hallazgo (cuando hubiese sido más obvio I'm afraid of americans).

2006-09-22T10:32:00.000-07:00

La publicidad argentina con niños es muestra -blanco sobre negro- de lo lejos que está el imaginario de la familia de clase media de sus propios hijos. El problema es su representación con voz de adultos. Ese odioso Qué se sho de la nena que va por primera vez al baño, o el Todos estamos mejorando, de la publicidad de salchichas -¡previo de una reunión de chicos sobre padres!- , o para peor, la del feto que habla desde la panza de la madre. Todos ellos hablan como mayores, con la inverosimilitud de un adulto inocente. Nada menos claro: ninguna cabeza menos despejada que la de un niño, nada más turbio que la mente infantil (qué mejor, no...). Cuando los padres se reúnen en la escuela para discutir –torpemente, digamos- las actitudes, avances o retrocesos de los hijos, los chicos juegan, pelean, hacen y dicen inteligencias y tonteras de chicos. Nunca se ponen a sistematizar con las preocupaciones del que se supone responsable. Pero claro, nadie pretende realismo, es sólo una publicidad.
Si usted, padre, se queda sin palabras por lo que pueda decirle su hijo (como las expresiones de los niños del aviso del Galicia) es porque está a kilómetros de la mente de un niño. En todo caso, si quiere estar en sintonía con la imaginación de un niño, cuando éste pregunte “Papá, ¿los perros saben que tenemos huesos adentro?”, la respuesta “Sí, sí sabe. Eso que está comiendo era un vecinito” parece más adecuada. O por lo menos, un poco menos frívola que comparar el universo de un niño con pagos al banco por celular.

2006-09-07T11:43:00.000-07:00

Chewbaca ya tiene su blog!!!
Extraña, bizarra e imperdible página personal.

2006-09-05T14:49:00.000-07:00

Excelente el juego de La Cosa: ¿Qué da más miedo, Bambi buscando a su madre muerta o Videodrome?

Glenn Ford devuelve una mirada de recelo

2006-08-31T14:11:00.000-07:00

Rita Hayworth: Ha sido un gusto conocerlo, Mister Farrell.

El marido gángster: Su nombre es Johnny, Gilda.
Rita Hayworth: ¡Oh, perdón! Johnny es un nombre muy difícil de recordar..., pero fácil de olvidar.

(Lo que Puig recordaba o quería recordar de Gilda)

2006-08-31T12:42:00.000-07:00

Yeah Yeah Yeahs es como si Siouxsie y Joan Jett se hubiesen metido en la máquina de La Mosca. Con todo me muero por verlos.

(Ah, fíjense en esta foto a la Joan diciendo con voz ronca It's me, yeah, me)

2006-08-29T15:51:00.000-07:00

En la esquina de mi casa hay un negocio que tiene un póster con la figura de Gallardo vestido con la celeste y blanca junto con el texto "¿Querés estar entre los 11?" (!)

2006-08-28T16:35:00.000-07:00

La comedia del poder de Chabrol es tan virtuosa, fina y calculada que me la voy a olvidar pasado mañana (pero no a la Huppert).

2006-08-28T16:33:00.000-07:00

En el camino de ida pusieron Lágrimas del sol. La odié profundamente. Abominé a Bruce Willis (por enésima vez) y aborrecí a Monica Bellucci (por primera vez, por el precio de Hollywood). A la película la había visto en otro viaje, un par de años atrás, cuando los marines hacían y deshacían con mayor impunidad –en la opinión pública internacional, por lo menos. Esta vez –Líbano destruido en el medio- el mensaje nada sutil del film producía un sincero asco, cita final incluida. Ni hablar del grupo cristiano asesinado por las milicias pro islámicas. Me di vuelta para dormir, no pude.
De vuelta, pasaron El día después de mañana, políticamente correcta, pero entretenida. Efectista también. La tevé arriba, tan incómoda, y delante el paisaje puntano de la autopista, visión de persiana de cine negro gigante, donde los que pasamos intuimos la intriga en blanco y negro. ¿Tsunamis, precipitaciones mortíferas desde el cielo? Ah, vendrá todo eso y más. La cabeza entre el suspenso imaginario de la ruta y el marco catastrófico del Hollywood culposo.

2006-08-24T10:46:00.000-07:00

Qué bueno que Nicole y Nacho no adoptaron un niño negro, ¿quién se hubiera quedado con él divorcio mediante?

2006-08-17T15:40:00.000-07:00

Fui a ver Volver con muchas expectativas. Más por el placer de ver los fetiches de Almodóvar que por el contenido o la narración de la película.

La impresión que tuve con los títulos finales del film es que era una película disfrutable, pero floja. Después, sin embargo, he pensado en la inverosimilitud del argumento almodovariano, en el formato enroscado -no mayor que el público de el director español está acostumbrado a ver. Después me dí cuenta que una película como Volver pertenece a alguien al que le importa un bledo impresionar o sorprender.

Es fetiche en estado emocional, fetiche ibérico transfigurado. Por eso da tanto placer de ver de nuevo a Carmen Maura y a Penélope Cruz (que por suerte no filma tanto de este lado del Atlántico) en las manos del manchego.

Lo más criticable, desde este punto de vista, es la tentación de dar tantas explicaciones. Argumentos que pertenecen a una tradición noir. Pero Almodóvar es noir florido, noir ensoñado, noir lisérgico que no necesita la lógica de relojería de Hichtcock o Hawks para valerse.

Aun con ese detalle, Volver está a la par de La mala educación, que la crítica destruyó, y es, sin embargo, lo más interesante que hizo Almodóvar en 15 años.

2006-08-06T08:47:00.000-07:00

Señor médico de la publicidad de Danonino -si es que es médico-: ¿no ha pensado en consultar en un nuevo estilista?

Pixies

2006-07-23T17:29:00.000-07:00

No sé dónde lo consiguió, pero la venero por haberlo colgado.

Extraños en un film

2006-07-23T17:17:00.000-07:00

Acabo de terminar “Extraños en un tren” de Patricia Highsmith. La novela es exquisita, profunda, sutil. Lo que me pregunto –sé que no soy el primero- es por qué Hitchcock no reflejó ni en una décima la riqueza de la novela con la película.

Por qué, por ejemplo, Guy Haines -profesional, exitoso, con una familia y una brillante carrera como arquitecto- el la cinta se deshace del otro asesino –alcohólico, homosexual-, cuando en la novela Charley Bruno cae accidentalmente al mar y Haines intenta salvarlo. Por qué en el film Guy sale airoso del plan de Bruno, cuando en la novela Guy termina entregándose, presa de la locura y la culpa. Por qué, por último, en el libro de Highsmith, uno y otro se transforman en mitades del mismo ser monstruoso. En la película, en cambio, se premia a un cauteloso Haines que ha hecho desaparecer la parte más oscura de su deseo.

Aparte, ¿no sale maravillosa la Highsmith en esta foto?

2006-07-23T17:10:00.000-07:00

Osvaldo Quiroga, en su madriguera de la cultura, tiene una mesa sobre actividades para niños en las vacaciones. En medio de la palabra de una de las invitadas, comenta que la mayor parte de los programas infantiles tratan a los televidentes como idiotas. Ojo, existen alternativas -dice- como “Caminos de tiza” que emitía el mismo canal estatal –programa que, por otra parte, no es para niños sino sobre la actividad docente-.

Quiroga, un favor: divertite más, drogate más, mamate. Hacé cualquier cosa, pero no momifiques a la cultura. O mejor todavía, ponete en el lugar de un chico, cosa difícil si las hay

¡Otra canción!

2006-07-15T09:52:00.000-07:00

Propongo: ¿qué tal si hacemos una vaquita entre todos, compramos los derechos de "Las olas y el viento" -si es que se llama así- y no pemitimos que nunca la vuelvan a tocar? Así el tal Donald busca otro curro, o por lo menos otra canción, che.

Repercusiones

2006-07-02T10:55:00.000-07:00

La experiencia Warhol en Página.

Ups

2006-07-01T08:56:00.000-07:00

Marcelo Araujo, presentando una entrevista a David Beckham, cierra su comentario dedicando las imágenes del futbolista inglés a Martín Liberman y Bambino Veira (!).

Anti-happening

2006-06-28T06:41:00.000-07:00

El lunes en la Sala del San Martín pasaron cuatro filmes de la primera época de Warhol: Kiss, Blow Job, Mario Banana y la ya clásica Empire. Nos prevenimos de su probable pesadez y, claro, no miramos con antelación que la programación incluía 155 minutos de silencio.
La sucesión de besos apasionados de Kiss movieron el interés del público.

Pero cuando la cosa se tornó reiterativa, uno que estaba atrás gritó, con voz de chiste: “¡Que muestren una teta!”, con posteriores festejos varios de la sala.

Otro, más cercano contestó:
- Che, si no tienen ganas de ver, levántense, manga de nabos.
Después del “uhhh” reprobatorio, hubo calma. Aunque claro, la mecha ya estaba encendida. Blow Job, por razones obvias, mantuvo el silencio intercalado con alguna que otra risa en la oscuridad de la Lugones.

Empire fue demasiado para el ánimo general. Como se sabe, el film muestra de una imagen nocturna del Empire State durante ocho horas. La que vimos estaba editada en 60 minutos.

Después de los diez iniciales la cosa se puso difícil, y recomenzaron los intercambios en la sala:
-Che, esta es una versión corta, en el diario decía que la original duraba ocho horas.
- ¿Y qué pasaba en el final?
- Y...amanecía...
Risas generales, risas ahogadas y risas abiertas.
- No tenés idea, boludo, no leíste el desarreglo de los sentidos de Rimbaud (¿?).
- A ver, explicá a Rimbaud.
Silencio en la sala, silencio de guerra. El mismo pibe de atrás, otra vez:
- Esto da para que alguien haga un espectáculo allá adelante (la pantalla).
- Pasá vos y hacelo.
Mi amiga V. se había despertado con la discusión. Le dije que se armaba, que era un gran momento. Por dentro, obvio, quería rosca con la imagen del edificio de fondo. Otro dijo:
- Que la pasen rápido, si total no pasa nada...
- Vos sos el que no entendés nada...
- ¡Que pasen Mario Banana!
- Mirá, acá hay gente que pagó la entrada para ver la película, si no te gusta, levantate y no jodás más.
Después del nuevo “uuuuhhh”, la guardia bajó. Algunos se levantaron, otros durmieron. V., iluminada, salió y volvió con sándwichs y golosinas.
Confieso que no resistí: me dormí varias veces en esos sesenta minutos. Entremedio, ya no distinguía el recorte luminoso del edificio. Veía un extraño signo oriental, un robot primitivo, un avión de caza en viaje estabilizado.
-V., me hace acordar a Algo para recordar.
-¿Cuál es?
- Esa que Cary Grant espera a Deborah Kerr en la punta del edificio.
- Ah, si, la ví, es divina.
A esa altura quedaba el veinte por ciento de los que habían entrado en la sala. Había quienes habían salido, haciendo tiempo hasta que llegara el show de Mario.
Cundo prendieron las luces había un clima de paz, o de triunfo zen, yo qué sé.
¿Habría que leer a Rimbaud, a Huxler, a Lao Tsé para ver esto? Mmm... Andy Warhol se divertía demasiado haciendo y pasando estos filmes. ¿Por qué nosotros habríamos de tomarlos con seriedad?

Dos de tantas

2006-06-25T07:55:00.000-07:00

"El latido de mi corazón" (2005, Jacques Audiard) dispara mil cosas.

Cuando el cine francés sale a mostrar sus raíces noir, uno tiene la impresión de que se enfrenta a lo mejor que puede pasar por las salas. Como Truffaut con Hitchcock o Godard con el cine negro. "El latido de mi corazón" confirma esa tradición y rechaza la división cultural-marketinera entre el cine arte y el cine de pochoclos.

Un argumento puede fallar, pero la figura fetiche del protagonista, como sucede en "El latido...", llena cada hueco que pueda presentar la trama o las elecciones del director. Por eso la imagen de Roman Duris jaquea los análisis que desarman las películas, juzgando guión, la fotografía, las actuaciones... Ni hablar de los que se van por tangente psicoanalítica -que por otra parte, esta historia da hilo por la relación con la madre muerta-. Es cine: ¡son imágenes! ¿Es tan difícil ver lo se tiene enfrente, emocionarse con la narración, sensibilizarse con el paso de las imágenes? Es vida de un lado y el otro de la pantalla...

Tenía 998 cosas exaltadas más para decir, pero el comentario elogioso de Osvaldo Quiroga en su programa sobre esta película me desalienta a seguir escribiendo.

Pregunto

2006-06-25T07:49:00.000-07:00

Si uno fuera el director de una revista de cine, digamos una publicación especializada, ¿gastaría la portada enseguir tirando fruta contra una película que toda la crítica le dió palizas, como es El Código Da Vinci (sí, hasta este blog..)? Yo qué sé... más bien parece pobreza editorial que suspicacia.

Me juego

2006-06-25T07:48:00.000-07:00

Una de las imágenes del año: Marcela Pacheco en Mañanas Informales repartiendo CVs después de ser rajada del noticierode la noche de Canal 7.

Cinco razones para no ir a ver Martín Fierro de Vallejos

2006-06-25T07:46:00.000-07:00

Porque Juan Palomino era número cantado para hacer papeles telúricos, étnicos y regionales.
Por el eslogan con creatividad bajo cero que no pasó la primera estrofa del poema: "El ave solitaria" (!).
Porque la que hizo Torre Nilsson tampoco fue buena.
Porque San Luis nunca logró una película como la gente.
Porque habrá profesoras de literatura que la va a hacer ver a sus alumnos o porque los que no quieran terminar el libro de Hernández van a alquilarla antes de rendir un examen.

Cine es religión

2006-06-18T08:24:00.000-07:00

"Trasmutadas en heroínas, divinizadas, las estrellas son algo más que objetos de admiración. Son también objetos de culto. A su alrededor se constituye un embrión de religión. Esta religión esparce sus fermentos sobre el mundo. Nadie es verdaderamente ateo si frecuenta las salas oscuras"

Edgar Morin, 1962.

Prótesis a prueba

2006-06-16T08:44:00.000-07:00

Extraño es el reciclaje de las estrellas en baja de cine y tevé.

Primero buscaron a Luisina Brando, haciendo publicidad de pegamento para prótesis dentales. En ese recordado aviso -en una primera versión del aviso- la actriz mordía con ganas una manzana. Cometía un desliz delicioso: ni bien alejaba la boca de la fruta, bajaba los ojos para ver si la dentadura no se había quedado apresada en la pulida manzana publicitaria. Después de un tiempo de chascarrillos, convocaron otra vez a la Brando para que, con seguridad, y aun con la prótesis agarrada en la fruta, mirara a la cámara con seguridad.

Esta vez convocaron a Adriana Salgueiro para el mismo -triste- papel. La nueva prueba es soplar las velas de una reluciente torta de cumpleaños con una dentadura postiza sin que nada se escape por la boca. No sé por qué, pero no comería ese merengue.

Da Vinci, dame plata a mí también

2006-06-05T07:31:00.000-07:00

No leí el libro que todo el mundo leyó. Vi la película, nada más. No voy a volver sobre esta película cuadrada y hollywoodera de Ron Howard. Ya bastante le han dado los chiflidos de Cannes y los pulgares al piso de cientos de críticos. En cambio, la historia de Dan Brown me ha dejado pensando.
Los que no querían enterarse, jódanse. Audrey Tatu es la tataranieta de Jesucristo y María Magdalena (y aun así no logra brillar). Al final de la película, el personaje de Tom Hanks se da cuenta de que María Magdalena está enterrada debajo de esa pirámide de cristal espantosa que los franceses levantaron al lado del Louvre. Claro, la idea es que es más que una forma de cristal, ya que la estructura contiene los símbolos de la sociedad secreta que protegió a la ascendencia del personaje de Tatu.

Me pregunto cómo hizo Brown para ganar tantos millones con este argumento. Pero mientras tanto, tengo planeada la versión local, en la que debajo de la Pirámide de Mayo está enterrada Mariquita Sánchez de Thompson.

El sabor del té

2006-06-03T09:41:00.000-07:00

Imperdible, lástima que se estrenó sólo en DVD.

Papelitos y papeleras

2006-06-03T09:14:00.000-07:00

¿A ver, no se parecen demasiado las publicidades de Personal y Banco Nación acerca del Mundial? El argumento es idéntico: el extrañamiento ante la lluvia de papelitos, que parece que identifica -entre otras cosas- a la hinchada argentina. Pero esperen, ¿no fuimos los argentinos los que mandamos a la chica entrerriana con mensaje antipapeleras a los presidentes en Viena? ¿Cómo les explicamos esto a los alemanes? Está bien, sí, sí queremos papeleras. Che, pero es papel para tirar en la calle y en la cancha, a quién le importa de dónde viene y dónde va. Y además, el mundial pone entre paréntesis a las relaciones bilaterales y las banderas...

Cinco horas de fiasco

2006-05-31T07:58:00.000-07:00

Suena una música de gloria hollywoodense. Las luces del escenario se van encendiendo estratégicamente, para dar lugar a la figura de la noche. Todos los reflectores apuntan hacia el centro del escenario donde aparece la señora. Se acerca al atril. Todos esperan las palabras de la estrella. Abre la boca sobre el micrófono:

- ¿Buenas noches! -grita, queriendo captar la atención- ¡Hola! ¿Se están acomodando? ¿Ya se acomodaron?

¿Eh? ¿Esta mujer es la señora, la que por años ha sido el referente –un poco paródico ya- del buen gusto? Bueh, es la noche del Martín Fierro, que tanta ficha le ha puesto canal 9, y, como ya es la costumbre, todo tiene ese sabor a opulencia mersa característica. Esto desde las escaleras mecánicas del Hilton por donde bajaban las estrellas, hasta el plomazo de las cinco horas de transmisión.

Hubo mil cosas espantosas que ya se han escrito y dicho en estos días. Voy a escribir sobre una sola: el obituario. Es costumbre dejar unos minutos recordando a los artistas que murieron en el año. Consiste en mostrar imágenes de esos actores y para la evocación... El 9 no pudo dar ni un segundo a los muertos sin agregar el insert cholulo local, que consistía en mostrar las caras de los famosos al ver al finado. Lo gracioso fue que no ponían cara de tristeza sino de sorpresa, como Susana y compañía que levantaba los brazos y miraba a los otros, desconcertada, como diciendo “¿Se murió tal? ¿Eh?¿Cómo no me avisaron?”

En fin, qué lástima que Juan Carlos Mesa, que era el homenajeado, no resucitó aquella frasecilla con que hartaba en los 80s: ¡Qué bochorno!

Todos al Borges

2006-05-28T08:27:00.000-07:00

Desde el jueves en el CC Borges empieza la muestra "Manuel Puig presenta". Lo mejor: las 30 películas en exhibición, entre las que se pueden ver imperdibles y difíciles de encontrar en los videos de barrio. Es hasta el 25 de junio.

Chivos

2006-05-26T07:11:00.000-07:00

Che, córtenla con los chivos en El tiempo no para. Ya no hay escena en la que los personajes no salgan con la botella de cerveza en la mano. No han dejado espacio ni para las mateadas...Ni hablar de la referencia al grupo de Hadad: si hay una revista es Tendencia, el diario es Infobae, Internet es Infobae.com. ¿De veras subestiman tanto al público?

Tradición

2006-05-20T09:51:00.001-07:00

En algún lado escuché que el corto “El lado peligroso de las cosas” de la película Eros “no estaba logrado”. Con sinceridad, no sé si la palabra era logrado; lo del director italiano tendría que ser mirado por otro costado. Por ejemplo, la estética que usa Antonioni (con lo que significa ser Antonioni), que se parece más a un erótico ochentoso de bajísimo presupuesto, de esos que ya ni se animan a pasar en Space a las tres de la mañana. Los actores hablando un inglés con acento extraño; la narración incongruente –un bien intencionado diría surrealista u onírica-...

En pocas palabras: mucho tres equis tiene que haber pasado por esos veteranos ojos mediterráneos para lograr “El lado peligroso de las cosas”...

Diez cosas que a veinte días del mundial no estoy dispuesto a soportar

2006-05-20T09:51:00.000-07:00

- Que Messi no le diga que no a ningún publicista.

- Que Maradona le siga diciendo que sí a todos los publicistas (sin importar ya el color de la camiseta).

- Que la venta de televisores y plasmas llegue a cifras récord.

- Que las publicidades adopten ese tono nacionalista sentimentaloide lamentable.

- Los versos que recita Maradona en la publicidad de Quilmes.

- Que los noticieros insistan en los estereotipos de lo que varones y mujeres van a hacer mientras dure el mundial.

- Que Messi salga en la tapa de revistas con la misma iluminación y postura que Marlene Dietrich.

- Los nacionalismos de camiseta que reflotan cada cuatro años.

-Que el mundial sea el leitmotiv de todo lo que pasa por la pantalla chica.

- El conventillo de los que se quedaron afuera y adentro de la lista de Pekerman.

Efecto Lynch

2006-05-13T09:29:00.000-07:00

Salga donde salga, Naomi Watts no deja de tener un dejo desencajado en su rostro. Cada vez que sonríe parece que tiene que hacer un esfuerzo, y termina haciendo una mueca fingida y un tanto perversa. Pero está perfecta con esta expresión trágica. ¿Será por haberla visto tan bien en Mulholland Drive que no la puedo de dejar de mirar así?

Sin punto final

2006-05-13T09:20:00.000-07:00

Hace varios días vi El niño (L’enfant, Luc y Jean-Pierre Dardenne). Quería escribir unas líneas, pero, por alguna razón, daba vueltas cuando tenía que sentarme dos minutos a pensar de qué trataba. Hay algo molesto en El niño, algo que resulta ambiguo.

Por un lado, el registro crudo y la historia marginal resultan muy sórdidos para aguantar un domingo -estaba el fantasma de Nordeste, el tema de la venta de niños y el molesto tono moral, que, por suerte, no se repite en la película belga. Por el otro, la vitalidad del protagonista; la despreocupación con que vive, con que sale a vender y a recuperar a su hijo; su felicidad frágil frente a un mundo adulto que comienza a inundarlo.

Sería erróneo suponer que sentido de la irresponsabilidad de Bruno –es difícil no rumiar en las palabras No te preocupes, vamos a tener otro- claudica hacia el final de la cinta. Se me ocurre que su acusación en la oficina de la policía tiene que ver no con una toma de conciencia, no con la madurez o alguna otra estupidez del tipo, sino con el temor de perder el afecto de los que ama.

Los Dardenne acertaron en abrir la moral de sus personajes, de llenar de silencio y expectativa la mirada de los actores, de no cerrar con palabras lo que no tiene punto final.

Veinte años no es nada

2006-05-13T09:18:00.000-07:00

“Creo que me parezco un poco a Cary Grant. Sobre todo tal y como está ahora, 20 años después de su muerte...”

George Clooney, en una entrevista de Fotogramas.

Alternancias

2006-05-09T06:11:00.000-07:00

“Volvamos a Truffaut: se dice que alterna una buena película con una mala. ¿Será cierto? Veamos: Los cuatrocientos golpes (59), arriba; Tiren sobre el pianista (61), abajo; Jules y Jim (62), arriba; El amor a los 20 años (63, episodio), abajo; La piel dulce (64), arriba; Fahrenheit 451 (66), al sótano; La novia vestía de negro (67), trampa; aquí hay dos tropezones seguidos; Las horas del amor (68), arriba; La sirena del Mississipi (69), no estrenada en Buenos Aires, y otra vez al sótano, pese a la pareja superestelar Deneuve- Belmondo”

Manuel Puig, fragmento de “Uno + uno = dos” en Estertores de una década, Nueva York ’78.

Tormento alla italiana

2006-05-09T06:03:00.000-07:00

Un quarantenne recorre las calles de Roma en una vieja Vespa. ¿Volvió Moretti a las andadas en motorino? No señores, es el gran Morrissey, subido a su nuevo disco, Ringleader of the tormentors, tomándose muy poco en serio esto de grabar y pasear por la ciudad eterna. Más bien su Italia se parece a la Buenos Aires de Gilda, o al Río de Janeiro de Encadenados, escenarios para las fantasías de universos exóticos. La diferencia -el bello agravante en el caso del joven de Manchester- es que Morrissey grabó en Roma y desplegó su experiencia con sentido del humor de lord. Su foto tocando el violín en la tapa o su imagen sobre una Vespa en el interior delante de un graffiti que dice Smash Bush, marchan en este sentido.

Después de You are the quarry, todo parecía que su próximo disco se iba a acotar cada vez menos a la estrella pop e iba dar lugar a la figura de crooner. Por ese lado Ringleader puede decepcionar. Las canciones, sin embargo, brillan, sobre todo en la segunda mitad del disco. Ah, qué letra esta que dice “Pasolini is me, Accattone you’ll be”-el pronuncia acatchoni. O esta otra donde canta "Y cuando el quiromántico dijo 'Un jueves morirás', yo dije 'No, yo no, no puede ser. Querido Dios, llevátelo a él, a ellos, a cualquiera, a los no nacidos, a los recién nacidos, al débil, llevate a la gente de Pittsburgh, de Pennsylvania. Sólo salvame'".

Querida familia:

2006-05-01T08:29:00.000-07:00

Después de ver Capturing the Friedmans (Andrew Jarecki) entré al site de la película, miré de nuevo las fotos de la familia, leí las noticias relacionadas con el caso de Great Neck. En un cuaderno de comentarios, alguien decía que había pasado la noche con la cabeza en el documental y preguntaba si a algún otro no le había pasado lo mismo.

Son imágenes tan extrañas -tan bellas, monstruosamente bellas- las que la cámara casera de David registró durante el proceso sobre Artie y Jesse; tan finos los hilos que se cruzan en la familia, de los padres a los hijos y entre los hermanos. Tengo tantos momentos de la cinta en la cabeza que no sé sobre cuál escribir. Pienso en la revelación paulatina del Howard, en su vida con su pareja y el estereotipado perro de mano. En su opción y la del que termina matándose en la cárcel, después de acusarse por los abusos del sótano. Pienso en David, entrando en los hogares neoyorquinos, vestido de payaso, con los mismos rasgos de su padre. Pienso en los años de Jesse en la cárcel, en las noches previas a que padre e hijo se declararan culpables, diviertiéndose con la cámara. Pienso en la imagen huidiza de Seth, que se niega a dar testimonio frente a las cámaras; en el agujero en el portarretratos familiar.

No hay verdades en la película, no hay versiones. Hay palabras solapadas, hay imágenes develadoras, en el sentido más primitivo del término.

Es difícil salir de Capturing the Friedmans.

Indie y privilegiado

2006-04-24T15:31:00.000-07:00

El cine de Jarmusch todavía jaquea los cánones del cine de un lado y del otro del Atlántico. El director neoyorquino reunió a un grupo de actores veteranos y los puso a interpretar un guión inverosímil y pesadillesco, con un final abierto, lleno de malicia para con el espectador. Flores Rotas no cierra por ningún lado. Y eso sólo lo podría haber hecho Jarmusch.
Qué bueno que siga manteniendo un estatuto sobre la pantalla -el de la imagen sucia, el de la actitud beligerante con la butaca- lejos de lo que se suele ver en el cine de EU, incluso del llamado cine independiente que gana premios de la Academia. Flores Rotas devela a Jarmusch, además, como un observador refinado, con un sentido del humor tan distinguido que parece un aristócrata de salón.

Divina Lee

2006-04-22T17:43:00.000-07:00

"Llevando su glamour y sus polémicas presentaciones que la caracteriza, en donde despierta odios y pasiones, pero por sobre todas las cosas el cariño del pueblo, Leevon Kennedy ha sabdido sortear las difíciles pruebas a la (sic) que ha sido expuesta para ser reconocida nuevamente a nivel mundial como 'la segunda mente más prodigiosa del mundo" (!!!)

"Soy escritora, actualmente estoy escribiendo un libro sobre mí misma el cual se va a llamar 'Leevon Kennedy está viva!!!': cómo sobrevivir a 25 años de ataques de pánico y al mismo tiempo ser una mujer exitosa"

Sí, los signos de exclamación no alcanzan. Es ella, su página y sus palabras sin parangón. No se pierdan el site de Leevon Kennedy, no tiene desperdicio.

Ah, a todo esto, teniendo en cuenta que ella es la segunda mente más prodigiosa, ¿podría decirme alguien cuál es la primera?

Palabra de zombie

2006-04-22T17:31:00.000-07:00

Noche del viernes, prendo la tele a las dos de la mañana, sólo para que haga ruido. En Telefé me encuentro con la maravilla de Cementerio de Animales II (Pet Sematary II, Mary Lambert). Inolvidable el diálogo de Darlene Fluegel, que muerta, resucitada y derritiéndose en el incendio que ella misma ha iniciado mira con ojos acuosos al hijo y le dice que lo ama. Cuánta joya brillando entre tanto trash, eh.

Diario de la precisión

2006-04-19T06:44:00.000-07:00

Antes de que empezara la proyección pensaba que era una de esas películas que si estaban bien era por una actuación. Pero El Custodio es gigante por una decena de razones, aunque es difícil decidir cuál. No es necesario agregar que Chávez es un actor magistral, ya lo han escrito todos los diarios. Una mirada suya sin palabras basta para justificar cualquier toma. Insisto: lo mejor de su trabajo es la escrupulosidad de su cuerpo en el cuadro de la pantalla –quizá por eso le viene perfecto el papel de un personaje ceremonioso. ¿Cómo se hace para lograr que un par de ojos oscuros tengan el brillo que tienen los de Chávez? ¿Cómo se puede ser tan exacto para expresar la melancolía en un rostro que aparentemente no tiene expresión?
Pienso en la escena que abre el final, en el detalle de esos segundos, en la oscuridad de este filme. Esa escena, la del ministro durmiendo, es la que salva a El Custodio de ser parte de ese cine argentino que se escapa por la tangente. Sin este final la película de Moreno sería un Ana y los otros taciturno. Pienso en el personaje hecho de ritos; en el cumpleaños el restaurante chino, en la cama con la mujer, en el recorte de Chávez sobre el mar, en la singular profusión de virilidad de Rubén. La película es inmensa, porque la dimensión de Chávez – alcanzarla es un desafío por sí solo- está duplicada en cada detalle de la hora y media de cinta.

Rodrigo Moreno, si consigo un póster tuyo, lo pego hoy en mi habitación.

Autoparodia

2006-04-18T08:36:00.000-07:00

En su papel de villana frívola y rica -perfecta para su extraño parecido con Cruella De Vil- Silvia Montanari mira con desprecio a la heroína pobre y le dice:

- ¿Qué tiene que hacer una para que su hijo no se enamore de la sirvienta?

Zapping de domingo

2006-04-17T07:12:00.000-07:00

Mediodía sin cable, maldito domingo. América, ni loco; película de Danielle Steel en el nueve, menos. En el siete, el plomazo de Los siete locos; en el trece, carrera de TC 2000. Oasis en el once, me quedo: 100% lucha, geniales peleas coreografiadas. El traje ajustado y multicolor de Rulo Verde y la moto de Vicente Viloni, entre otras maravillas, lo dice todo.

P de Pochoclo

2006-04-17T07:09:00.000-07:00

No conseguimos entradas para el Acorazado en el Colón. No conseguimos entradas para el Bafici tampoco. De alguna manera teníamos que tomar represalias: V de Venganza (V for Vendetta, James McTeigue) en Puerto Madero, sí, con una bolsa de pochoclo en la mano y Natalie Portman en la pantalla.
La película no es aburrida, pero, a pesar de lo que podría pensarse, le falta ritmo. Respecto de las ideas que maneja, no hace falta ser un politólogo para observar su simplicidad y optimismo, aun como utopía (sí, es un cómic, ya sé). Eso sí, rostros -joyas- de los noventas dan presente en V: Stephen Fry, Stephen Rea, John Hurt y Rupert Graves, que no lo veía desde Bent. La música, brillante: Stones, Cat Power, Ella Fitzgerald, ¡Antony and the Johnsons!
Lo bueno es que Cinemark tiene las butacas más cómodas que podrían desearse un viernes en la madrugada, diferente del concepto castrense de salas como Premier, Lorca o Gaumont. Lo malo es que V sea polémica hoy: habla horriblemente de esta época.

Sentido y sensibilidad

2006-04-14T12:52:00.000-07:00

Orgullo y Prejuicio (Pride and Prejuice, Joe Wright ) es quizá lo más interesante que ha pasado por las carteleras este año, pero resulta difícil enumerar las razones. No es por el detalle de ser una historia de amor sin un solo beso, no, es mucho más. La sola visión de este film debería incitar a la desaparición de todas las críticas, de todas las páginas que han desarmado el cine y lo han convertido en un objeto de estudio. Cuando las imágenes corren sobre la pantalla, el espectador está ahí, con los ojos en carne viva, enhebrándose en la sensibilidad de la narración.
¿Qué es lo que pasa cuando Lizzie recorre la casa de Mr. Darcy, su mansión vacía, radiante? ¿Qué pasa cuando descubre su busto de piedra? Arden páginas, señores, se desmorona toda afectación, caen las estrellas de las superficiales constelaciones críticas de diarios y revistas.

La marca Solanas

2006-04-14T12:50:00.000-07:00

¿Cómo alguien puede desaprovechar el rostro invaluable de Carole Bouquet? ¿Cómo un director es capaz de despreciar el valor de la cámara frente a la naturaleza por un registro de postal y plagado de moral humanista? Esto sin contar lo pretencioso del argumento, que quiere contar demasiadas historias, denunciar la situación social del lugar, y de paso ofrecer una lección al europeo. Y esto sin nombrar el golpe bajo imperdonable de hacer encariñar a una madre (sí, ya sé, ha comprado a su hijo) y hacerlo morir a los días de una enfermedad degenerativa.

Nordeste, de Juan Solanas, es una película desaprovechada, y eso es lo que más se lamenta. Se puede ser comprometido, por supuesto, pero también sutil.

Propuesta

2006-04-10T07:32:00.000-07:00

No pienso escribir una sola línea sobre Brokeback. Las cosas han ido demasiado lejos, no vale la pena después de la estupidez de los secuaces de Tinelli, parodia que ni siquiera es graciosa. Una película con detalles tan profusos para el que va al cine (aun cuando no le guste el desarrollo), no merece que la traten así.
No, no escribamos más sobre Secreto en la montaña y agradezcamos a que no ganó más premios.
Algo más: Listorti, por fin estás en el lugar que te merecés.

Lo quería decir

2006-04-10T07:23:00.000-07:00

Sé que le han pegado bastante (la imagen de Elaine Benes insultando al público será tan memorable como la película), sé que llego varios años tarde, pero déjenme hacer el chiste. Sí, El paciente inglés es un clásico con dos narices horribles. Cuánto habrá costado un beso entre Ralph y Kristin…

No more heros

2006-04-10T07:14:00.000-07:00

Cuando uno termina de ver Historias de familia (The Squid and the Whale, Noah Baumbach) tiene la impresión de haber visto una gran película. No, no es el guión, ni son las actuaciones, ni todas esas cosas que los críticos se han ocupado de desarmar con manía de relojeros. Tampoco me inclinaría a la suposición que el gran cine de EU lo tienen las historias de destrucción familiar o las de reencuentro. Mucho menos las interpretaciones sociológicas –No más ‘es el símbolo de una sociedad que se fagocita’ o algo por el estilo.

El cuerpo de Jeff Daniels exhibe en la carne y la mirada todo el rechazo que pueda generar un tipo. Su imagen intimando con Anna Paquin (si, por fin muestra lo que ganó de niña…) y la de su hijo abriendo la puerta y observándolos, descubre en los que miramos la pantalla el placer muy sutil de la deformidad: la del padre incómodo con su propio cuerpo inmenso, aparatoso y desproporcionado respecto de la mujer; la del desgarbo de la figura del adolescente que ve en el padre su propio futuro. Ni hablar del guiño perverso que el director le hace al público al poner al adolescente a cantar Hey, you en un concurso escolar, haciéndola pasar como propia, y a mirada emocionada hasta las lágrimas de los padres. Se me ocurre que por este lado, en ese Brooklyn de autos de 1986, en las paredes descascaradas de la casa que compra el personaje de Daniels, en la imagen precaria que el hijo menor se pone entre las piernas para excitarse, es donde la cinta sorprende. Mención aparte, y sólo como detalle, merece William Baldwin, que los años no le han favorecido, pero el papel de winner de barrio le viene al dedillo.

Qué lejos queda Sliver... (Justo en el momento que Sharon se florea con su figura en la segunda de Instintos).